CLONAZEPAM III

que as nuvens chovam ácido,

e os gritos,

desesperados,

ensurdeçam os acordados,

que o caos se instale em toda parte, 

que os ventiladores emperrem

no verão de Dubai,

que as baratas vivam 

e que o mundo inexista,

assim como os micênicos,

assim como você.

não importa.

que as buzinas dos carros desparem 

e nada as interrompam 

e as sirenes das ambulâncias 

enlouqueçam a cidade

procurando por ninguém.

não importa. 

que as dores entre as costelas 

permaneçam anestesiadas,

mas ali,

pulsantes.

e que o frio na barriga da tristeza 

congele tudo o que restou de nós.

não importa. 

que as flores nasçam,

morram,

que os dias passem,

em branco, 

sem fome,

sem sede,

sem recordação.

não importa,

não enquanto durar o paraíso do esquecimento.

CLONAZEPAM II

duas miligramas

você engole,

nada. 

ele está aqui em algum lugar,

ele deita ao seu lado na cama,

ele sussurra o que você quer ouvir.

ele não é real.

quatro miligramas 

você chupa, 

algo.

as costas pesam,

os olhos fecham

mas, você ainda está aqui

e ele também. 

ele lhe beija, 

se coça em você, 

lhe olha,

lhe ama.

ele não é real, 

ele está longe,

ele não lembra de você, 

ele não existiu.

seis miligramas

você pensa,

não. 

os créditos não subirão agora. 

amanhã ele volta 

e será um lindo dia. 

CLONAZEPAM

meu corpo está morto sobre a cama,

minhas pálpebras, secas, estão abertas

e meus olhos, vazios, fechados 

pernas inválidas

formigas nos braços 

e as pálpebras sempre ali, abertas 

um copo se torna inviável

e antes disso 

os cacos já estão pelo chão 

algo te sufoca

mas, não te preocupa 

então você retrai os músculos 

tua cama te engole,

você se sente abraçado 

e pensa estar tudo bem

agora você está perdido,

foi traído pelo leito 

e, cuspido, boia em meio aos lençóis 

o controle motor está em pane

e a vida te lembra 

das primeiras horas mortas de sono 

eu me dissolvo acordado

amanhã será um lindo dia 

FIDELIDADE, amor

Em meio aos meus lençóis

Cheirosos de você 

Sujos por você 

E largados por você

Eu lhe trai. 

Enchi aquelas colchas de tragadas fedidas de cigarros baratos

E as minhas coxas de falos perdidos. 

Eu não me lembro seus nomes;

Tamanhos;

Cores;

Formas.

Não faço boas contas

Mas

Eu lhe trai 

E se me lembro dos seus olhos apaixonados 

Muito me orgulho: eu lhe trai 

Foram tantos...

(não faço boas contas)

Os nossos pés na areia não mentiram 

Eu menti 

Num falso abraço 

"Eu amo você" 

- Um real sentir -

E minha mente era sua

Mas eu menti

1,93 ocupando espaços numa cabeça cheia de vontades 

Pedi por três dias 

"Demasiados dias" 

Pedi por uma noite 

"Demasiadas são as horas" 

Pedi por você 

"Demasiada é a sua vontade" 

Eu lhe trai. 

DE MENOS

Eu era

jovem demais 

compreensiva demais 

amante demais 

passiva demais 

a vida toda pela frente era demais 

pensar na vida era pensar demais 

seu descaso era demais 

e eu era jovem demais

sua ingratidão era demais 

pra alguém jovem demais 

"alterada demais"

"descontrolada demais"

"pressiona demais"

sim 

e também 

desavisada demais.

O meu amor era demais 

o tempo passou demais 

o meu amor era demais 

eu sonhei demais 

o meu amor era demais 

eu era jovem demais 

abra o dicionário no D 

leia mais.  

ARRE(pendido)GO

Arrepender-se.

Tanto se falou pensando que 

e de tanto

achou que sabia o quanto 

Não sabia. 

Dizia: arrependo-me.

Nunca soube. 

Fez tudo para 

Não negou esforços por 

Lutou contra

brigou com 

amou a 

sofreu de

Arrependeu-se.   

Aprendeu que se nada, nada

e se morre sem saber o que é nada-ar.

PEDRA PAPEL FIM

essa bolsa

feito louça 

é cuidada, tratada, polida 

é de couro

cheira feito um tal cabelo branco-louro 

e é dura quanto pedra 

frágil feito papel 

previsível feito agouro 

tesourada na carne funda 

mais gostosa 

fim de jogo 

EU PARADOXO EU

Tão desinteressada,

a casa não parece limpa, 

a cara não parece lavada,

fios sem organização,

Destribuindo o não, 

o pouco caso, 

o tanto faz;

Tão em choque, 

se liga, questiona,

se some, desespera, 

se chora já seca,

se perde já saca...

Estaca.

Uma santa,

coberta de proteção, 

terço, bíblia, baguá,
pimenta e sal grosso no portão,

mantra na mente e guia na mão,

olhos pro céu, 

céu no coração; 

Uma puta,

joelhos no chão, 

te engana, machuca,

te sangra, te chuta, 

te ama...

Te chama.

Auto consciente.

Cheia de merda. 

Bem treinada, 

coreografada, 

penteada.

Animal, 

descabelada.

Não fala, só fode.

Não gosta, só lambe. 

Precisa de amor, 

do seu. 

Precisa de pau, de todos,
do seu, do céu,

de mel.

SCRIPT

Duas mãos

Um vidro

Uma vida 

Uma trinca 

Duas 

Uma racha 

Duas 

Um corte 

Dois 

Três 

Quatro

Cinco 

Seis 

Um estilhaço 

Duas vidas. 

MEIO VOCÊ: EU

Ávida espera
no peitoril da vida
Meta-loucura; meta-amor
Feérica imagem nos olhos da razão
que abafam os sentidos, os ouvidos,
a sanidade.
Piscam-se os olhos: você.
Piscam-se as luzes: você.
Piscam-se as horas: você.
Meia noite: você.
Meio dia: você.
Meio eu: você.
Tarda-se o dia e a demora fixa se instala no peito.
Diz-me: sou tua.
Minha. Sei.
Você não sabe o que seria...
Meio dia: minha.
Meia noite: minha.
E como poderia?

NÃO FOI AMOR

Não foi amor.
Foi um um suspiro exacerbado de euforia e pouco prestígio por si.
Foi uma loucura daquelas chamadas "sem precedentes".
Foi precedente para o que não se precisava viver.
Foi melancolia desde o primeiro dia.
Foi volúpia à primeira vista, ósculo pecaminoso, riso sem escrúpulos, insignificância de uma vida.
Foi brincadeira maldosa, jogo sem regra, partida sem juiz.
Foi um tapa na cara, na vida, no fim.
Foi um mar na cama, uma noite em ondas, um marinheiro, uma sereia.
Foi mais que uma chama, foi incêndio na alma, foi a vida inflamada.
Foi ida sem volta.
Foi mais que amor.

MORRA

Morra o medo
de um lânguido amor
num súbito golpe de pernas alquebradas
que te abraçam na fadiga de te quererem
mais e depois,
até o fim de um apressurado instante
que num sonho de criança vira eterno
e sempre dura.
Morra a fome
do seu maná açucarado (como se diz)
e o desejo dessa pele
que me tem amordaçada no fundo
do quarto escuro e gélido
do tanto que se faz frio.
Morra sua tez
que não é das minhas mas é tão minha.
Que no sol reflete aquilo que tanto adoro
quando toca na minha. Minha.
Morra essa ledice
que o seu lado me dá, me tira,
que eu chamo de prazer,
imensurável
como eu nunca quis,
como eu nunca soube,
como eu tanto quero
Morra homem,
por teu gênero que não gosto de me declarar,
em teus braços, mãos,
pelo, peito e pau.
Morra você
de carne, osso e meu querer.
De quimeras e cantos do meu feitio,
feitio o meu,
o teu que faz o meu tão seu.
Morra paixão
e leve na morte as palavras
extraídas do puro do significado
de mim, por mim.
Eu me achaco nelas.
Morra paixão, em vão.

FORMIGAS

Gosto daquele chiado da TV
aquele amontoado de formigas
que famintas correm sei lá por quê
Eu fico mudo à chiação,
à correria
e incansáveis, se amontoando,
vão poluindo o meu visor.
Nesta hora o chinelo me falta
Por isso gosto daquele chiado,
só do chiado.

COBERTOR

Um corpo descoberto
Numa cama descoberta
E um peito descoberto
Uma terra descoberta
A criança descoberta
Outra doença descoberta
Um homem descoberto
Num sistema encoberto
Um bêbado descoberto
E uma garrafa meio aberta
No fim do corredor
Uma porta entreaberta

T-EU

Teu nada

cheira mar

e eu sinto no peito

é forte

é vento,

a paz em observar

acalmado pela tarde

ou feroz na chuva forte.

Teu gosto

Eu gosto,

eu sinto amargo,

quero amargo

e sempre aguardo.

CANTIGA DE AMOR

Oh minha Senhor, quando te vejo passar
Que passes na rua, na lua ou no mar
Arranca de mim um suspiro de amor

Minha Senhor que todo dia vejo
Passe e leva contigo todo esse desejo
Arranca de mim um suspiro de amor

Os meus olhos são rua, são ondas do mar
Ponho-os em tua disposição para velejar
Arranca de mim um suspiro de amor

Oh minha Senhor, tu és meu lampejo
Por toda minha vida com meus olhos te cortejo
Arranca de mim um suspiro de amor

SONETO DO SANTO TEMPO

Se por minha sorte um martírio não fosse
e se por pensar, não pensasse que  viria
a padecer diante a cruz do mel mais doce
sofrendo as dores de ser sua santa Maria;

Não praguejava os nomes de quem te trouxe,
nem ia em sua busca numa eterna romaria.
Revirar a vala do que nunca preocupou-se
traria a tona a dor impiedosa da minha agonia

E em meio a toda a incerteza angustiante
apareceu para conjurar aquele momento
e por a coisa toda de volta em trilho;

Um santo homem que alegrou por meio instante
quem não gracejava-se a tanto tempo
(o que não durou o ensejo de um trocadilho)

PRIMAVERAS

Rueiro eu
despido e sem morada
um belo dia sou todo seu,
aposentei a minha espada

essa vida tão aguada,
esse leito espinhado...
-já cansei da madrugada-
no escuro é complicado

-mas o escuro é requintado,
até posso me virar-
lembrava sempre assegurado
de muitas birras pra lutar

e lutar e ser vencido
[nunca antes, porém agora]
estapeado, maltrapilho,
-se acostumar sempre demora-

e na demora erguendo choupana ,
ardendo as brasas pra se aquecer,
vendendo as planeias pra se manter,
se manter as custas do que se ama

vendeu até se apagar a chama
e seu orgulho não valer um vintém,
vendeu os livros, comprou uma cama
e lá dormia com seu ninguém

então pensava -é o que se tem-
as vezes via que nada tinha,
outras vezes queria plantar sua vinha
[sementes custam caro também]

COTIDIANO

Nada, é o que é.
Apenas a fadiga
de não ser o que se é.
Palpitação.
Escoriação.
A peste.
O câncer.
A falta da coragem
pra se ser o que era antes.
Esperança.
Agonia.
Dobrou a esquina,
bateu de cara,
perdeu a linha.

PAPEL

Sou o tronco haurido em pecado
e a dor do mato morto
padecido na metalinguagem da arte
e que pela arte não mais retornará.
Despido das cascas,
da história,
dos anos
e dos corações
esculpidos por namorados
tão ontem e ontem ainda.
Lavado e limpo
e já não sou mais eu
e sim a matéria prima do prazer
do poeta amador,
dos trovadores da cidade,
dos mendigos aculturados
e das moçoilas apaixonadas.
Sou livro,
sou bula,
informo,
consumo,
coajo...
Eu sou para errar.
Seu medo de matar e sua vontade de sumir,
o seu pranto sofrido e as águas da saudade,
a alegria nos olhos que escorre pelo rosto
e enfim se finda. Sou fonte.
Não me encerro
e mesmo sendo eu
árvore arrancada
em outrora sou outra vida,
sou folha reciclada.